Enquanto colhemos
pássaros azuis em poças d’água,
borboletas vermelhas
vão morrer de encontro ao farol,
direção única,
em que os olhos se fecham.
Felizmente, não sentimos o roçar
da grama turva que envolve estas ilhas
e paralisa os braços,
enquanto catamos
grãos mais leves que estrelas.

*Aristóteles Predebon_1979-_Revista de Poesia Camaleoa_2001